«Pourquoi ce qui nous reste du bonheur est-il si vague, alors que les heures d'inquiétude ou de souffrance s'inscrivent en lignes nettes et profondément tracées, avec des noirs et des blancs aussi distincts que sur une pointe sèche ? Faudrait-il en conclure que le bonheur ne nous apporte rien, qu'il n'est en définitive qu'un état négatif ?»
«Souffrant, mes couilles ! J'en ai rien à foutre moi, qu'il soit taré ou souffrant, ou qu'il vive ou qu'il crève ! Qu'il laisse ses réflexions merdiques dans son foutu asile de déséquilibrés où il y est en pension !»